Maqueando el piso II

5 de abril

A las cinco de la tarde me encuentro con Mohamed en la entrada de la universidad. El plan del día es comprar una cocina. Subo al taxi, ambos nos encendemos un cigarro, nos preguntamos qué tal, contestamos, y con eso damos por concluida la conversación hasta nueva orden.

A los diez minutos paramos frente a una mezquita. Antes de que pueda preguntar si ahí venden cocinas, Mohamed me dice: “voy a rezar. Espera aquí”. Como en la versión religiosa de una película de gangsters, mantengo el coche en marcha para poner pies en polvorosa tan pronto como el rezo haya concluido.

A los diez minutos vuelve y nos dirigimos a la zona de segunda mano, ya que Amin me había llamado por la mañana para decirme que me había conseguido una cocina de segunda mano. Cuando llegamos, le pillamos durmiendo como un bebé en el sofá de su tienda. Hacemos ruido disimuladamente, se despierta y muy contento nos enseña el trasto: no está muy mal, pero vale doscientos dinares, y Mohamed dice que por lo mismo podemos comprar una nueva.

Vamos a mirar y efectivamente, por un par de dinares más te venden una cocina nuevecita, tecnología punta turca. Esta vez, el transporte no lo hace un policía, sino un señor bizco de unos sesenta años.

Tras dejar la cocina en casa, se impone buscar una bombona de butano; esto se hace de la siguiente manera, lo primero es comprarte una bombona vacía, algo que puedes hacer en cualquier parte de la ciudad, y cuando lo has conseguido, vas a la zona del butano, un par de calles muy apartadas y amplias donde todo el mundo se dedica a eso.

La bombona la buscamos en el mercadillo más cochambroso de la historia de los mercadillos. Está junto a las ruinas de una enorme muralla, que en otro tiempo rodeó la ciudad vieja, y se compone de unos cien puestos, algunos de ellos son las típicas mesas plegables, pero la mayoría son un montón de trastos de toda condición, tirados de cualquier manera sobre el mismo suelo, ni manta tienen la mayoría; dado que el firme no es firme, sino tierra, socavones, resto de cemento y tocones de árboles, caminar entre los stands es bastante lamentable.

Vemos varias bombonas, alguna de ellas con abolladuras hasta en las abolladuras, otras con mejor pinta. Al final compramos una por ciento veinte dinares, y nos vamos a llenarla.

Cuando llegamos, el llenabombonas se niega a atendernos; dice que es una bombona china que explota con facilidad, y que ni le apetece arriesgarse, ni le apetece que luego me explote en mi casa, “yo con eso no trabajo”. Ante esto volvemos al mercadillo, Mohamed diciendo “thieves!” cada pocos minutos. Es mi primer timo, y me alegro de no haber elegido yo la bombona, sino un nativo. A saber con qué me timarán a mí.

Una vez allí descubro que no ha habido tal engaño, las caras que ponen los del puesto son de una sorpresa demasiado genuina. Sin discutir nos devuelven el dinero y nos vamos. Compramos otra bombona. La llenamos.

Después compramos menaje en una tienda que parece europea, hacemos copias de una llave, por el camino Mohamed para en otra mezquita a rezar… a eso de las ocho me quedo solo en mi flamante piso, las adquisiciones y mis dos mochila esparcidas por el suelo. Me siento en una de las sillas y me fumo un cigarro. Pienso en qué cuarto me voy a instalar. Tengo ganas hasta de limpiar. Qué grande es tener casa.

Así que ya puedo recibir visitas. Libya calling!

P.D: mi barrio se llama Belher, así que voy a hacerme llamar El Príncipe, y pienso saludar a todo el mundo con un garboso “¡qué passsssa Jazz!”